A França não é para amadores.
É, digamos, para amores. E olhe lá de que tipo.
A terra da Marselhesa, da "liberdade, igualdade e fraternidade", arde em chamas das revoltas recentes contra a condução da economia, dos Jaquetas Amarelas que saem arrebentando tudo e tocando o terror perto da Champs Élysées e suas boutiques refinadas, a pátria dos iluminados e revoltados. Mais uma vez, piquetes e manifestações urbanas no país que deu o respiro da modernidade e da rebeldia ao mundo, e às artes.
O país de François Truffaut e Jean Luc Godard. A pátria da nouvelle vague.
Nouvelle vague. Aquele movimento cinematográfico tão caro à iconoclastia dos anos sessenta do século 20. Uma ideia na cabeça e uma câmera na mão, diriam Glauber Rocha e os cinema novistas do Brasil depois, inebriados por aquela estética revolucionária e avassaladora, que de repente surgia lá no Velho Mundo e varreria o Ocidente. Era uma quebra de padrões, uma ruptura contra o cinemão bem produzido, de filmar certinho com dinheiro gordo dos grandes estúdios e roteiro seguido à risca. Não, não, não - nós não queremos as ideias lineares e convencionais da Hollywood velhusca, prontas e acabadas.
O cinema marginal de Godard, que irrompe com Acossado (À Bout de Souffle), lá em 1960 ainda - Jean Paul Belmondo e Jean Seberg nos papeis principais - contempla com charmoso voyeurismo preto-e-branco um errante casal em fuga desvairada por Paris após o assassinato de um policial. Cortes abruptos, movimentos de câmera inusitados, as personagens a se dirigirem ao espectador efetivamente quebrando a quarta parede, enquadramentos inovadores e diálogos aparentemente nonsense que revelam mais do que se possa perceber: as cartas estavam postas sobre a mesa, a sétima arte nunca mais seria a mesma.
É nesse ritmo que algum tempo depois, em 1965, o mesmo Godard retoma a parceria com Belmondo, esse seu garoto propaganda histriônico, alucinado e provocativo, símbolo da nouvelle vague, para cometer mais um clássico, Pierrot Le Fou - que por aqui, recebeu o curioso e enigmático título de O Demônio das Onze Horas (não há nenhuma referência a isso em todo o filme).
Para lembrar como a França é marginal e pirracenta, nesses tempos de quebra-quebra, nada como rever esse marco contracultural.
Belmondo é Ferdinand Griffon, um jovem empresário em crise na vida pessoal por se ver preso a um casamento com uma jovem rica cujo pai é o dono da empresa onde trabalha. Ele é um literato e gosta de arte, de livros, pinturas e divagações, enquanto sua esposa é uma mulher prática e mandona. Ainda que se sinta morto por dentro, almeja as experiências e a liberdade. Um belo dia, ele encontra em uma jovem candidata a secretária, Marianne (Anna Karina - esposa de Godard na época, fenomenal, belíssima, divindade em forma de mulher!) a parceira perfeita para aloprar com ele e largar tudo, saindo pelo mundo afora como um casal de foras-da-lei, e desafiando todas as convenções.
Marianne é uma subversiva apaixonada e apaixonante, flerta com facínoras e revolucionários e diz que tem um irmão que vai arrumar muito dinheiro de contrabando, arrasta Ferdinand - que ela insiste sempre em chamar de 'Pierrot', aludindo a ele como um palhacinho, daí o título original do filme (Pierrot, o tolo) - para um universo caótico e insólito de furtos, fugas e farsas inquietantes, ao mesmo tempo em que ambos enxergam, nessa combustão contínua de suas vidas em êxtase e aventura, um motivo para fazer valer a chama do amor, e não deixá-lo se esvair na rotina e na desilusão. É de fato um interessante exercício sobre aquela célebre idealização da fugacidade romântica dos versos de nosso Vinícius de Moraes: "que seja eterno enquanto dure".
Não há perdão para a psique do espectador, desafiada a todo momento durante a sinuosa trama, e que toma rumos cada vez mais inesperados.
Bem ao estilo Godard de filmar e ser, a película brinca com truques de narrativa e de estética na filmagem (a sequência da festa no início do filme, onde cada cena é filmada com filtros de cores diferentes, para dar o tom dos tipos de diálogos ocorridos), joga com os travellings de câmera, os closes e as elipses, bem como a narração sistemática e irreverente das personagens, com suas repetições, obliterações e quebras de sentido lógico.
Do episódio da simulação da morte do casal em um acidente de carro, à sátira jocosa sobre a postura dos americanos em sua crescente Guerra do Vietnam, até o envolvimento deles com gangsters e uma alucinada dançarina de iê-iê-iê em um bizarro salão com jukebox, tudo serve ao enfant terrible Godard para subverter o roteiro em uma sucessão de peças que servirão a um quebra-cabeças fatidicamente trágico, autêntico mosaico que retrata a impossibilidade da perpetuação de um amor bandido e tão explosivo.
E o final do filme é, de fato, literalmente explosivo.
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